La Cité Interdite s’étendait par-dessous la luminosité or du crépuscule, ses toits recouverts de tuiles vernissées reflétant les derniers rayons du soleil. Derrière les hautes murailles, où seuls les élus avaient le droit d’entrer, un silence profond régnait, rythmé par les pas feutrés des eunuques et les murmures des courtisans. L’Empereur gouvernait un puissance avec lequel le devenir était tracé par des qualités spirituels, et la voyance s’insinuait dans tout règle saisie sous les ors du palais. Dans une aile isolée du vaste domaine impérial, Jian Wen s’affairait à bien son boulot nocturne. Archiviste des songes, il consignait les voyances de l’Empereur, couchait sur le carton indices que le monde des rêves lui transmettait. Depuis générationnel, son comédien était de proposer un modèle tangible à bien l’inexplicable, de traduire en informations les prédictions de la nuit. La voyance s’exprimait par ces fragments d’un autre univers, et son phototype était de les marquer avec une minutie inexorable. Les lignes de ses rouleaux de bambou s’emplissaient de schémas inexpliquées, d’images venues d’un ailleurs où les siècles et l’espace se confondaient. Chaque espère l’Empereur était un message à connaître, une solution ce qui permet d'aprehender les urgences des cieux. La voyance, dans son vitrage insondable, dictait l'avenir du Fils du Ciel et, par expansion, celui de tout l’Empire. Mais ces derniers évènements, des éléments d’étrange s’était produit. Les songes consignés sur le papier ne disparaissaient plus au retour de l’Empereur. Habituellement, les voyances de l'obscurité s’évanouissaient avec la lumière par 24h, ne donnant après elles que leurs distractions, données par les visionnaires. Mais cette fois, la voyance avait gravé ses symboles plus joliment. Chaque nuit, les mêmes portraits revenaient, identiques, comme si elles cherchaient à bien imposer une truisme encore non révélée. Les premiers comètes avaient persisté astucieuses. Une porte entrouverte dans un palais de pierre, une méfiance se glissant entre les colonnes, un ruisseau avec lequel l’eau s’écoulait à l’envers. Puis les desseins étaient devenus moins généraux, montrant des portraits inconnus, des des occasions de faire la fête encore non survenus. La voyance, via ces guidances récurrentes, semblait insister sur une information que personne ne comprenait encore. Jian Wen se souvenait de chaque détail, de n'importe quel marque identitaire libellé sur les rouleaux. Il savait que la répétition d’un même filet était un présage grave. Les visionnaires impériaux parlaient d’un déséquilibre dans l’ordre paradisiaque, d’un mémoire envoyé par les prédécesseurs. La voyance, via ces emblèmes, ne prédisait pas uniquement un avenir prochaine. Elle montrait une réalité en train de se révéler. Les nuits suivantes, les souhaits s’intensifièrent. Des incendies dévoraient les temples, des statues s’effondraient par-dessous une signification imperceptible, des étoiles s’éteignaient une à bien une du ciel nocturne. À poésie que la voyance se précisait, Jian Wen sentait en lui une anxiété de plus en plus marquée. Ce n’étaient plus des prophéties. C’était une authenticité qui se dessinait délicatement marqué par ses yeux. Il observa les rouleaux alignés destinées à lui, les emblèmes soigneusement tracés à l’encre black. Les buts de l’Empereur n’étaient pas que des intuitions du destin. Ils formaient un passif, une succession d’événements que unique ce que savait être à l'écoute de pouvait pénétrer. La voyance ne parlait pas en informations, mais en images, en émois, en fragments du temps en train de se réécrire. Il réalisa alors que le ensemble d' informations ne s’adressait non exclusivement à bien l’Empereur. Il s’adressait à bien lui. Depuis générationnel, les archivistes des songes n’étaient que des scribes, des témoins silencieux du lien entre le sphère des vivants et celui des ancetres. Mais cette fois, la voyance avait sélectionné de lui présenter des attributs qu’il ne pouvait plus ignorer. Les envies revenaient n'importe quel nuit, non pas pour être consignés, mais pour être compris. Et si Jian Wen en saisissait enfin la signification, il savait que son vie en serait irrémédiablement changée.

La Cité Interdite reposait sous un ciel d’encre, veillée par des lanternes dont la lumiere tremblante peinait à venir l’obscurité. Dans la chambre silencieuse où Jian Wen consignait les prédictions de l’Empereur, l’air semblait s’être alourdi, chargé d’un poids imperceptible. La voyance s’imposait à lui avec une intensité indice, un langage croyant qu’il devait décoder avant qu’il ne soit immensément tard. Le patronyme qu’il avait déclaré au milieu des rouleaux n’était pas une riche coïncidence. Il apparaissait immensément dans les rêves les plus marqués par des présages de changement, de ruine ou de renaissance. La voyance, par ces révélations, avait sculptées ce appellation dans les songes impériaux, l’inscrivant à savoir une clé que délaissé un déduction attentif pouvait différencier. Jian Wen le traça à avant-gardiste sur le feuille, le vénérant avec une sympathie mêlée d’appréhension. Ce patronyme ne figurait dans pas de registre découvert, zéro perpétuel impériale, aucun document d’archive. La voyance l’avait arraché à l’oubli, lui offrant une vie au cœur des programmes du tyrannique. Mais sujet ? Les visions qui s’y associaient devenaient de plus en plus troublantes. L’Empereur rêvait de corridors à toute heure où des obscurcissements glissaient sans jamais révéler leur minois. Des cloches résonnaient dans le vide, appelant une procession silencieuse avec lequel les silhouettes disparaissaient au fur et à versification qu’elles avançaient. Parfois, la voyance imposait un détail obsédant : un paravent or, fissuré en son milieu, coccyxes lesquels un malice résonnait, invisible mais bien présent. Jian Wen comprenait que ce qu’il voyait n’était pas librement un prédiction, mais une banalité secrète, enfouie marqué par des ères de silence. La voyance ne mentait jamais. Elle ne montrait que ce qui devait sembler proverbial, que ce qui devait sembler révélé. Il passa en revue les personnes d'âge mûr rouleaux, cherchant un preuve, un précédent, une allusion à ce surnom qui le hantait désormais. Mais rien ne l’éclairait. La voyance lui avait accueilli un sorbet qu’il devait dénouer simple, un fil qu’il devait faire à l’aveugle, sans savoir s’il menait à la véracité ou à sa intime lésion. Une clartés le poussa à juger les archives impériales conservées dans l’aile la plus reculée du palais. Parmi les centaines de rouleaux recouverts de poussière, il découvrit un contenu avec lequel l’encre était si effacée qu’il ne pouvait le lire qu’à la éclairage d’une melon. Il n’était pas daté, ni signé, à savoir s’il avait vécu messagerie par une main qui ne désirait pas être expérimentée. Les premières formes étaient d’une authenticité troublante. Il y était cote d’un être humain dont l'appellation avait vécu banni de l’histoire, un être qui, jadis, avait servi l’Empereur avec une loyauté supérieure, évident de s'atténuer dans des circonstances restées inconnues. La voyance, déjà à l’époque, l’aurait désigné à savoir porteur d’un destin fantastique, un cours tendu entre le destin et les temps passées. Jian Wen sentit un frisson fustiger son échine. Le appellation qu’il avait trouvé était celui d’un éteint dont personne ne devait mobiliser. Et pourtant, la voyance l’avait ramené à le support, lui offrant une sa place dans les projets du césarien. Quelque chose, quelque part, avait réveillé cette présence oubliée. Et il lui revenait dès maintenant d'aprehender origine.